Barbade : Tour des Incontournables, Maison de Rihanna & Côte Sauvage de Bathsheba

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Comment est l’expérience ?

« C’est là que Rihanna a grandi », nous a dit notre chauffeur en ralentissant juste assez pour qu’on aperçoive la maison bleue fanée au bout d’une rue tranquille. Je l’avoue, j’ai tendu le cou comme une vraie touriste. Le soleil tapait déjà fort et l’air sentait un peu le sucré—quelqu’un faisait frire quelque chose de délicieux pas loin, mais on n’a pas fait de pause. C’était à la fois étrange et familier de voir son ancienne maison dans ce quartier ordinaire de la Barbade. Notre guide, Marcia, a ri quand je lui ai demandé si elle avait déjà croisé Rihanna en personne—« Pas depuis l’école ! » a-t-elle souri.

On a ensuite traversé Broad Street à Bridgetown, fenêtres ouvertes pour entendre le brouhaha de la ville—klaxons, vendeurs criant « mangues » ou « eau de coco ». Marcia nous a montré où les Amérindiens ont construit leur premier pont (jamais je n’avais pensé à l’origine du nom Bridgetown). Les bâtiments mêlent couleurs pastel et vestiges coloniaux ; certains écaillés, d’autres éclatants. Un peu plus tard, on a grimpé Cherry Tree Hill—en bus, bien sûr—et là, la vue s’est ouverte sur le « Scotland District », ces collines verdoyantes qui plongent vers une mer sauvage. Le vent là-haut est vif et salé ; il m’a décoiffée. Des acajous bordaient la route comme des sentinelles. J’ai essayé de prendre une photo, mais rien ne rendait justice à ce spectacle.

On a ensuite visité le moulin à vent Morgan Lewis—pierre blanche contre ciel bleu—puis descendu jusqu’à la plage de Bathsheba où tout semblait immense et agité. L’Atlantique y déchaîne ses vagues ; on sent le sel sur les lèvres avant même de toucher le sable. Des surfeurs étaient à Soup Bowl (Marcia dit que ça devient bondé pendant les compétitions), mais aujourd’hui seuls quelques locaux observaient sous des amandiers. Ce lieu a ce je-ne-sais-quoi qui donne envie d’y rester plus longtemps que prévu.

L’église paroissiale St John’s, perchée au bord d’une falaise, semble plus ancienne que tout ce qu’on a vu—fraîche à l’intérieur avec ses hautes voûtes gothiques et ses plaques sculptées racontant des histoires que je n’ai pas su déchiffrer. Dehors, un silence règne, seulement troublé par le vent dans l’herbe et le bruit lointain des vagues. Sur le chemin du retour, on est passé par la station de signal Gun Hill—la statue du lion blanc avait une allure presque royale—puis on a fait un détour par Garrison Savannah où des chevaux paissaient près de vieux canons laissés par les soldats britanniques il y a longtemps.

Je repense sans cesse à ce moment à Cherry Tree Hill—le vent, cet espace immense qui s’ouvrait sous nos pieds—et à la façon dont Marcia nous a laissés là, silencieux, juste un instant. Parfois les tours vous bousculent, mais celui-ci m’a laissé le temps de vraiment sentir la Barbade sous mes pieds… même si mes chaussures étaient pleines de sable à la fin.