Positano : Atelier Cuisine en Petit Groupe avec Gnocchis & Tiramisù

4.93

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Comment est l’expérience ?

Nous étions déjà à mi-chemin de la montée à Montepertuso quand notre hôte nous a fait signe—le sourire aux lèvres, son tablier déjà en place. Je reprenais à peine mon souffle après l’ascension (les escaliers ici ne rigolent pas), quand elle m’a tendu un verre de prosecco avant même que je puisse parler. La cuisine embaumait le basilic et une douce odeur que je n’arrivais pas à identifier. Deux autres voyageurs étaient déjà attablés, grignotant bruschetta et olives. La maman de notre guide—tout le monde l’appelait Mamma—nous montrait comment rouler la pâte à gnocchis à la main, “pas trop ferme, pas trop molle,” répétait-elle sans cesse. Mon premier essai ressemblait plus à un ver de terre qu’à des pâtes, mais ça ne semblait déranger personne.

Une fois qu’on avait façonné ce qui semblait être une centaine de petits gnocchis (j’ai perdu le compte), Mamma nous a emmenés au jardin. Le soleil tapait fort, mais une brise marine rafraîchissait l’air—on entendait des poules pas loin et le tintement lointain des cloches de l’église de Positano en contrebas. On a cueilli des tomates directement sur la vigne, chaudes et presque prêtes à éclater. J’ai essayé de demander le nom d’une herbe en italien, mais je me suis complètement planté—Li a ri si fort qu’elle a failli faire tomber son panier. C’est là que j’ai compris à quel point tout le monde était détendu, même si on venait juste de se rencontrer.

De retour à l’intérieur, on a cuisiné deux sortes de gnocchis : un classique avec sauce tomate et mozzarella, et un autre qui m’a surpris—une recette familiale au limoncello. Honnêtement, je ne pensais pas aimer autant ; ce petit goût citronné associé à la pâte tendre me fait encore saliver rien que d’y penser. Le déjeuner s’est transformé en un vrai festin lent—le vin circulait, quelqu’un a mis de la musique en fond, et Mamma nous a suppliés de manger encore des boulettes (“juste une de plus !”). Préparer le tiramisù ensemble est vite devenu un joyeux bazar ; du cacao partout, les doigts collants de mascarpone. Personne ne s’en souciait.

Je suis reparti le cœur et l’estomac remplis—pas seulement de nourriture (même si ça aussi), mais d’autre chose. Peut-être le partage de recettes qu’on ne réussira jamais vraiment chez soi, ou ce moment autour d’une table où les histoires de chacun se mêlent pour un après-midi. Quoi qu’il en soit, si vous cherchez un atelier cuisine à Positano qui soit authentique—et pas juste pour faire joli—je le referais demain sans hésiter.