Santorini: Cruzeiro na Caldeira com Red & White Beach e Almoço Tradicional

4.75

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Como é a experiência?

Antes mesmo de encontrar meu lugar no corrimão de madeira, alguém me entrega uma taça de vinho branco gelado — é assim que começa esse passeio de um dia pela caldeira de Santorini. O barco é um kaiki, todo de madeira pintada e bancos aquecidos pelo sol. Nosso capitão, Nikos, sorri como quem faz isso há uma vida inteira. Ainda ajeito meu chapéu quando partimos do porto de Vlychada, a água já com aquele azul absurdo que só se vê em cartões-postais, mas que só acredita quem está aqui. O cheiro de sal misturado com algo grelhado no ar revela que o almoço já está sendo preparado a bordo.

Primeira parada é perto da Red Beach. As falésias são de um vermelho ferrugem, quase desmoronando no mar. Nikos explica sobre o ferro no solo — não lembro de tudo, só que isso deixa a água ainda mais vibrante. Um casal de Atenas pula na água sem hesitar; eu fico na dúvida (a água é mais fria do que parece), mas acabo rindo de mim mesmo e mergulho também. A areia é grossa, nada macia, mas combina perfeitamente com o lugar. Passamos também pela White Beach — só dá para chegar de barco, o que deixa tudo mais especial, mesmo com outros barcos por perto.

O antigo farol passa rápido na beira do penhasco enquanto alguém aponta a Indian Rock (confesso que não vi a “cara” que todo mundo fala). Navegar ao redor do vulcão de Santorini é mais tranquilo do que eu esperava — só o vento e algumas gaivotas voando. O ar carrega um leve cheiro de enxofre por um instante e logo some. Na ilha de Thirasia, ancoramos de novo; alguns mergulham para fazer snorkel enquanto a equipe prepara o almoço: filé de frango, feijão no azeite, aquelas folhas de videira recheadas com arroz (sempre esqueço o nome), salada grega e frutas. Todo mundo come além da conta, e ninguém se importa.

Terminamos na Baía de Amoudi, sob os penhascos de Oia — barcos de pesca balançando suavemente ao nosso lado, o sol refletindo nas pinturas coloridas. O barulho das vozes e risadas é constante, mas há um silêncio especial quando você olha para as casas empilhadas acima, em cores impossíveis. Ainda penso naquele último momento antes de descer do barco — o sal secando na pele, desejando poder repetir tudo amanhã.