Marrakech: Passeio ao Atlas e Trilha nas Cachoeiras de Ourika

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Como é a experiência?

“Vê aquele pico? Meu avô diz que ele é mais velho que Marrakech,” sorriu nosso motorista Youssef enquanto saíamos da estrada, deixando a cidade para trás. Encostei a testa na janela — havia um frescor no ar, como hortelã ou pedra fria depois da chuva. A primeira parada foi num mirante onde as montanhas pareciam se dobrar sobre si mesmas, salpicadas de vilarejos minúsculos. Ouvi uma cabra berrando lá embaixo e pensei como estava silencioso comparado ao burburinho constante da medina.

Depois, paramos numa cooperativa de mulheres — o café da manhã era pão ainda quentinho, mel tão floral que parecia feito de flores, e chá de hortelã servido rápido e generoso. As mulheres riram quando tentei dizer “shukran” com a boca cheia (nem foi meu melhor momento). Nosso guia explicou como produzem óleo de argan à mão; fiquei vendo as mãos de uma delas girando a pedra do moinho — as pulseiras tilintando suavemente. O cheiro do lugar era de nozes torradas e fumaça de lenha. Ficou guardado na memória.

A estrada para o Vale de Ourika ficou mais sinuosa depois disso. Em Setti Fatma, encontramos nosso guia de trilha, Hassan, que parecia conhecer cada pedra pelo nome. O caminho passava por campos em terraços e casas pintadas de tons desbotados de rosa e azul. Crianças acenavam dos telhados e os riachos eram tão claros que dava para ver as pedrinhas no fundo. A caminhada não era difícil, mas tinha partes escorregadias — quase perdi o equilíbrio num tapete de musgo (Hassan só piscou e estendeu a mão). Quando chegamos às cachoeiras, a névoa refrescou meu rosto e por um instante ninguém falou nada.

O almoço foi ali mesmo, à beira do rio — tagine borbulhando em potes de barro, pão para molhar, laranjas cortadas em gomos. Comemos descalços, sentindo a água passar pelos dedos. Alguns voltaram antes, mas eu fiquei ali, só ouvindo. Até hoje, semanas depois, se fecho os olhos, ainda escuto a água e sinto o cheiro de hortelã nos dedos.