Perú: Machu Picchu, Valle Sagrado y Lago Titicaca en 6 días

4.80

(128 reseñas)

¿Cómo es la experiencia?

Había un murmullo constante fuera del aeropuerto de Cusco—claxon de taxis, alguien gritando “¡amigo!”—y de repente ya estaba dentro. Nuestra guía, Maribel, me encontró al instante (tenía mi nombre en un cartel pero igual sonreía de verdad). La ciudad olía a piedra antigua y hojas de eucalipto. Dejé la mochila en el hotel y salí a tomar un mate de coca; la verdad, estaba nervioso por la altura, pero sabía a hierba tibia. Esa primera noche escuché las campanas de la iglesia resonar entre calles angostas—no dormí mucho, pero todo se sentía en su lugar.

El día en el Valle Sagrado empezó temprano, con alpacas parpadeando bajo la luz fría. En el centro de rescate animal intenté darle de comer a una llama y me escupió (Maribel dijo que aquí eso trae suerte). El mercado de Pisac era un caos de colores, mujeres con faldas brillantes regateando papas. En Ollantaytambo, nuestro guía se detuvo y señaló unas piedras que no encajaban del todo; dijo que nadie sabe cómo las pusieron así. En el tren a Aguas Calientes, las ventanas se empañaban con el aire de la selva. Vimos el río Urubamba serpenteando abajo—alguien puso música de flauta andina bajito en su teléfono. Es curioso lo que se queda en la memoria.

La mañana en Machu Picchu es otra historia. Hicimos fila para el bus antes del amanecer; todo estaba en silencio salvo los pájaros que cantaban arriba. En la cima, las nubes se colaban por las puertas de piedra mientras nuestro guía local contaba por qué aún dejan hojas de coca como ofrenda. Mis fotos no le hacen justicia—ni cerca—pero recuerdo tocar una de esas piedras frías y sentirme pequeño, pero bien. Más tarde en Aguas Calientes, compré una pulsera tejida a mano de una señora mayor que me guiñó el ojo cuando me trabé con el español.

El viaje a Puno nos llevó por pueblos de adobe y campos donde los niños saludaban al bus. Al parar en San Pedro de Andahuaylillas—la llamada Capilla Sixtina de América—no esperaba tanto pan de oro dentro de una iglesia tan sencilla. En el paso La Raya respiramos aire fino; picos nevados a un lado, vicuñas pastando al otro. Almorzamos cerca de Sicuani, con sopa de quinua y algo picante que me hizo toser (todos se rieron). Al atardecer llegamos a Puno, a orillas del Lago Titicaca.

Jamás olvidaré pisar las islas flotantes de los Uros—los totoras crujían bajo los pies y olían a humedad dulce. La familia que nos recibió nos mostró cómo construyen sus casas; sus manos tejían rápido mientras hablaban. En la isla Taquile subimos por terrazas para almorzar con vistas al lago que parecían de mentira (pero no lo eran). Los hombres llevaban gorros tejidos—cada color contaba algo de su vida o estado civil—y bailaban mientras comíamos trucha recién pescada. Es difícil explicar, pero allá te sientes a la vez lejos y completamente presente.