Paris : Balade sur l’histoire noire & déjeuner africain

5.00

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Comment est l’expérience ?

Vous êtes-vous déjà demandé ce que ressent Paris quand on prête attention aux voix qu’on ne trouve pas toujours dans les guides ? C’est ce que je pensais en retrouvant le groupe aux Deux Magots — honnêtement, j’étais déjà passé devant sans jamais m’y arrêter. Notre guide (j’aimerais me souvenir de son prénom, elle avait ce don de marquer des pauses pour qu’on savoure vraiment chaque moment) nous a accueillis avec des croissants et des récits sur les écrivains noirs qui ont fait de Paris leur chez-soi. Le café fumait, et cette odeur de beurre chaud flottait doucement pendant qu’on écoutait. C’était comme être invité à un secret précieux.

On a déambulé dans Saint-Germain jusqu’à Présence Africaine — une librairie qui ressemble plus à une mémoire vivante. Le propriétaire nous a salués d’un signe de tête, et notre guide a raconté comment des auteurs venus du Sénégal ou de la Martinique se retrouvaient ici après la fermeture. J’ai feuilleté un livre à la couverture un peu fanée ; je ne lisais pas tout le français, mais je sentais tout le poids des discussions accumulées sur ces étagères. Puis La Rhumerie — verres de rhum qui trinquent même à midi, rires qui éclatent au fond. Les murs mêlaient une odeur douce et piquante à la fois.

Pigalle était la suite, un quartier que j’associais toujours à la nuit et aux néons, mais elle nous a montré d’anciens clubs de jazz où Joséphine Baker chantait (et apparemment dansait jusqu’au petit matin). Il y a quelque chose de magique à entendre l’histoire de la musique en évitant les scooters sur les trottoirs étroits. En arrivant à La Goutte d’Or, tout devenait plus vivant — les étals criaient leurs prix en wolof et en français, des tissus colorés partout. Une vendeuse de mangues m’a fait un clin d’œil quand j’ai essayé de demander « un kilo » avec mon accent (elle m’en a donné deux).

La journée s’est terminée autour d’une grande table dans un restaurant africain — des mains qui se tendent vers les plats à partager, chacun racontant ce qui l’avait le plus surpris. Quelqu’un a demandé si tout cela se passait vraiment dans une seule ville ; notre guide a juste souri en disant que Paris est toujours plusieurs histoires à la fois. Je repense souvent à cette vue depuis le coin près de la fenêtre — la pluie qui commence dehors, la vapeur qui s’élève du riz épicé, tout le monde parlant un peu trop fort en même temps.