Chianti & San Gimignano : Dégustation de vins, villages médiévaux et déjeuner toscan

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Comment est l’expérience ?

Ce qui m’a marqué dès le début, c’est la lumière du matin qui caressait les murs de pierre en quittant Florence — dorée, comme si quelqu’un l’avait peinte juste pour nous. Marco, notre guide, avait cette habitude de fredonner doucement au volant, ce qui m’a apaisé alors que j’avais à peine dormi la nuit précédente. On a serpentiné à travers ces collines toscanes (on dirait vraiment des cartes postales), et à chaque fois qu’on baissait la fenêtre, un parfum d’herbes sauvages me chatouillait le nez — du romarin, peut-être ? Ou quelque chose de plus vif. L’air là-bas semblait différent. Plus pur, mais aussi un peu terreux.

Au premier domaine viticole du Chianti, une femme nommée Lucia nous a fait visiter. Elle parlait autant avec ses mains qu’avec sa voix — à un moment, elle m’a tendu un raisin encore chaud du soleil. Plus doux que je ne l’imaginais. La cave était fraîche, avec une odeur de vieux bois et un parfum plus profond que je n’arrivais pas à identifier ; peut-être l’empreinte des années de vin. On a goûté trois vins différents du Chianti (j’ai préféré le deuxième), ainsi qu’une huile d’olive qui avait vraiment ce goût “vert”, si vous voyez ce que je veux dire. Lucia a ri quand je lui ai demandé si les gens ne se lassaient jamais du vin ici — elle a juste secoué la tête.

San Gimignano avait un air irréel au début, toutes ces tours qui s’élançaient vers le ciel comme une silhouette médiévale. On a eu du temps libre pour se balader — je me suis perdu deux fois, mais ça ne me dérangeait pas, chaque coin avait son histoire : du linge qui flottait à une fenêtre, un vieil homme qui disputait sa petite-fille sur les parfums de glace (je crois). J’ai finalement trouvé la gelateria Dondoli et commandé ce que tout le monde prenait. La glace a fondu plus vite que je ne pouvais la manger, mais elle avait le goût même de l’été.

Le déjeuner au deuxième domaine avait presque l’ambiance d’une visite chez des amis — grandes tables en bois, chaises dépareillées, rires qui résonnaient contre les murs de pierre. Des pâtes maison nappées d’une sauce qui enrobait chaque bouchée, encore du vin (évidemment), fromages et pain qui ont disparu en un clin d’œil. Il y a eu un moment où tout s’est tu, sauf les oiseaux dehors et le bruit des fourchettes sur les assiettes — ce silence me revient souvent en mémoire.