Rome en golfette : Panthéon, Fontaine de Trevi, Escaliers Espagnols & coins secrets

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Comment est l’expérience ?

« Prêts pour un peu de folie ? » C’est ce que notre guide Marco m’a lancé en souriant, en me tendant une carte que je n’ai jamais vraiment utilisée — on n’en a pas besoin quand on file dans Rome en golfette. Le moteur était plus discret que prévu (un léger bourdonnement électrique), mais la ville, elle, vibrait : scooters qui passent en trombe, quelqu’un qui débat d’un espresso près du Campo de’ Fiori. On est partis tôt, quand le soleil caressait encore doucement mes bras. Mon père ne cessait de pointer du doigt des lieux vus au cinéma, mais pour moi, tout semblait tout neuf.

Je ne me rendais pas compte à quel point tout est proche, jusqu’à ce que Marco nous dépose devant le Panthéon — il a garé la golfette juste devant et a dit : « On y va. » Le sol en marbre était frais sous mes sandales, et flottait encore une légère odeur d’encens des prières du matin. Marco nous a raconté des histoires d’empereurs et d’artistes ; j’ai essayé d’imaginer tous ces siècles empilés en un seul lieu. On n’a pas toujours pu entrer sur la place Saint-Pierre à cause de la sécurité, mais même de l’extérieur, on sentait que c’est un endroit à part. Une brise venait du Tibre, me donnant envie d’avoir pris une écharpe.

On a roulé sur les pavés jusqu’à la Piazza Venezia, puis grimper en hauteur au-dessus des Escaliers Espagnols — Marco appelle ça son « raccourci avec vue ». Il montrait des petits détails : peinture fanée sur des volets, des religieuses qui papotaient en italien près d’une fontaine. Au Campo de’ Fiori, on a surpris la fin du marché — épices partout, tomates si rouges qu’on aurait dit du faux. Ma nièce a essayé de dire « grazie » et s’est un peu figée quand un vendeur lui a souri. Il y avait aussi des arrêts secrets (je ne vais rien révéler), dont une cour cachée où tout est soudain devenu silencieux, à part les oiseaux.

Je pensais que rouler en golfette ferait un peu touristique ou ridicule, mais au contraire, ça nous a permis de voir tellement sans jamais se presser — ni se fatiguer (ma mère a du mal à marcher longtemps). C’est drôle comme on retient parfois des détails minuscules : la façon dont Marco a ri quand j’ai mal prononcé « Piazza di Spagna », ou comment la lumière a changé juste avant le déjeuner. Je repense souvent à cette vue sur la ville depuis là-haut — elle reste gravée.