Kingston & Port Royal : Visite guidée à pied avec guide privé

4.50

(30 avis)

Comment est l’expérience ?

À peine sortis de la voiture, une odeur de jerk chicken m’a sauté au nez — fumée et douceur mêlées, partout dans le centre de Kingston. Notre guide, Andre, nous a fait signe vers un coin où deux vieux jouaient aux dominos si fort que j’entendais les claquements de l’autre côté de la rue. « C’est là que tu sais que t’es vraiment ici », a-t-il souri. J’ai essayé de ne pas fixer les fresques colorées qui éclatent sur les murs fissurés ; honnêtement, je ne m’attendais pas à autant de couleurs. Le marché était un joyeux chaos — des fruits empilés à perte de vue, des vendeurs criant en patois (je comprenais à peine un mot sur trois), et cette chaleur collante des Caraïbes qui fait coller ton t-shirt dès midi.

Trench Town avait une autre ambiance — plus calme, mais chargée d’histoires. Andre nous a montré la cour où Bob Marley a vécu ; une vieille porte bleue délavée, un gamin qui tapait dans un ballon sans se soucier des touristes ni des légendes. Quelqu’un passait « No Woman No Cry » sur une radio grésillante, et pendant un instant, le temps semblait se plier sur lui-même. J’ai voulu en savoir plus sur les débuts de Marley, mais Andre a attiré mon attention sur une vieille guitare clouée au-dessus d’une porte. Elle appartenait à un autre musicien du coin — dommage que je ne me souvienne plus de son nom.

Ensuite, nous avons pris la route vers Port Royal. La brise marine était vive comparée à l’air lourd de Kingston ; on sentait le sel rien qu’en restant près du quai. Le Fort Charles semblait presque endormi sous le soleil, jusqu’à ce que notre guide commence à raconter des histoires de pirates — apparemment Henry Morgan venait boire ici ? La Giddy House est aussi penchée qu’on le dit ; entrer m’a fait éclater de rire (et faillir tomber). Peu de touristes, juste des enfants qui faisaient ricocher des cailloux et une vieille dame vendant du poisson frit dans du papier journal. On est restés plus longtemps que prévu, personne n’était pressé — sauf peut-être notre chauffeur qui regardait sa montre.

Je repense encore à cette première bouchée de mangue au marché — les mains collantes, le jus qui coulait sur mon poignet pendant qu’Andre essayait de m’apprendre à dire « merci » correctement (« Big up yuhself ! »). Je l’ai sûrement massacré. Mais les gens souriaient quand même.