Montagnes de Porto : Randonnée et pique-nique avec chiens

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Comment est l’expérience ?

Je ne m’attendais pas à ce que le train depuis São Bento aille si vite — une minute on était dans le tumulte des azulejos de Porto, la suivante, le silence était si profond que j’entendais mes pas sur le gravier. Notre guide, Joana, m’a tendu une laisse tout de suite (son chien, Lua, m’a regardé comme si elle jugeait déjà mes talents de marcheur). L’air sentait les aiguilles de pin mouillées et une odeur terreuse que je n’arrive toujours pas à identifier. C’est fou comme le bruit de la ville s’efface si vite ici.

On a commencé par le sentier au bord de la rivière dans le parc des Serras do Porto, en évitant les flaques laissées par la pluie de la veille. Il y avait ce vieux pont en pierre — Joana m’a dit qu’il est là depuis que son grand-père était enfant. On a traversé doucement parce que Lua s’arrêtait sans cesse pour renifler tout ce qui passait (je ferais sûrement pareil avec son flair). Plus loin, on a entendu des cloches de moutons puis aperçu un vieil homme qui agitait son bâton vers son troupeau ; il a souri quand Joana lui a lancé un bonjour. L’endroit semblait figé hors du temps.

Le coin pique-nique n’était qu’un petit bout d’herbe sous des marronniers mais franchement ? C’était le meilleur pain que j’ai mangé depuis des mois — encore chaud, avec du fromage local et des tranches de saucisse rôtie. Joana a versé du vinho verde dans des gobelets en plastique et nous a raconté l’histoire des cinq personnes qui vivent encore dans ce minuscule village en contrebas. J’ai essayé de prononcer “pastel de nata” correctement ; tout le monde a ri (surtout Joana). Les chiens s’étaient étalés à côté de nous comme s’ils étaient chez eux.

Sur le chemin du retour, je n’arrêtais pas de penser à ce calme — juste le chant des oiseaux et le bruit de l’eau qui coulait en contrebas. Mes chaussures étaient boueuses et mon téléphone rempli de photos floues, mais ça m’importait peu. Il y a quelque chose dans cette lumière filtrée par les arbres, ou peut-être juste dans le fait de s’arrêter enfin un moment, qui reste gravé plus longtemps qu’on ne le croit.