Atene a Meteora: Monasteri, Grotte degli Eremiti e Pranzo Vista Mare

4.55

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Com’è l’esperienza?

«Non ci crederai mai», ha sorriso la nostra guida Maria appena scesi dal bus a Kalambaka. Cinque ore da Atene, ma davvero non sembrava così tanto—forse per il continuo cambiare del paesaggio fuori dal finestrino, o forse perché mi sono perso nei miei pensieri (e in quel caffè greco forte durante la sosta per il brunch sul mare). L’aria qui è diversa—più fresca, più nitida. Si sente quasi l’odore di pino e polvere di pietra avvicinandosi a quelle enormi rocce. Ho provato a dire “Kalimera” a uno degli autisti del minibus e lui mi ha fatto un cenno con la testa, come se condividessimo un segreto.

Non mi aspettavo che i monasteri sembrassero così… sospesi. Il primo è stato Varlaam—Maria ci ha raccontato di come i monaci portassero tutto su con ceste di corda (ancora non riesco a immaginarlo). Dentro, il fumo delle candele si posa sugli affreschi antichi e senti solo i tuoi passi sul freddo pavimento di pietra. Al Grande Meteoron, ci ha mostrato la piccola cella di San Atanasio—una nicchia nel muro più che altro—e mi sono sorpreso a sussurrare senza volerlo. Ci siamo fermati per foto a tutti e sei i monasteri, ma siamo entrati solo in tre; onestamente, salire quelle scale non è una passeggiata (le mie gambe se ne ricordano ancora). C’era una coppia più anziana che ha preferito aspettare su una panchina fuori da San Stefano—chiacchierando piano mentre le rondini volavano sopra di loro.

Le grotte degli eremiti di Badovas erano più strane di quanto immaginassi—semplici buchi grezzi nella roccia con vecchie scale di legno che ormai non portano da nessuna parte. Maria ci ha parlato dei primi monaci che vivevano lì da soli per anni; ho provato a immaginare quel silenzio totale. Si è messa a ridere quando qualcuno ha chiesto se ancora oggi qualcuno lo fa (“Non molti! Ma magari tu?”). Il pranzo a Kastraki è stato caldo e vivace dopo tutto quel silenzio—verdure grigliate, feta così fresca che scricchiolava tra i denti, e olio d’oliva dal sapore di sole. Continuavo a pensare a quei monaci che mangiavano pane e olive lassù sulle rocce mentre noi ci godevamo il banchetto sotto.

Il viaggio di ritorno è sembrato più lento—forse perché eravamo tutti stanchi o semplicemente pieni di nuove immagini. Ci siamo fermati di nuovo a cena sul mare; il tramonto tingeva tutto d’oro mentre i piatti tintinnavano e qualcuno suonava il bouzouki vicino (non parte del tour, solo la vita che scorre). Guardavo le onde che sbattevano contro il muro e pensavo a quanto piccoli sembrano gli uomini visti dalle scogliere di Meteora. Ancora non so se mi ha fatto sentire in pace o semplicemente stupito—forse entrambe le cose.