Creta: Tour de vino y aceite de oliva con cata de raki y almuerzo

5.00

(147 reseñas)

¿Cómo es la experiencia?

El aire del furgón olía ligeramente a tomillo cuando partimos de Heraklion — o quizás era simplemente el aroma de este lugar, no lo sé. Nuestra guía, María, nos llevó primero a los olivares. Nos señaló rápido los troncos retorcidos (algunos más viejos que mi propio país) y nos dejó aplastar una hoja entre los dedos. El molino de aceite estaba ruidoso y algo frío por dentro; recuerdo el sonido metálico de las prensas y cómo el aceite recién hecho sabía a hierba en el pan, casi picante al final de la garganta. Nunca había tenido un “desayuno” así — mojar pan en aceite mientras el tío de alguien servía un café fuerte cerca.

La bodega la llevaba una familia que parecía conocer a todo el valle. Paseamos entre las hileras de viñas, con polvo pegado a los zapatos. María nos contó que estas uvas se cultivan aquí desde la época minoica — lo dijo con tanta naturalidad, pero se notaba el orgullo en su voz. Tras probar cinco vinos (me gustó más el blanco, aunque perdí la cuenta después del tercero), nos sentamos bajo las viñas y nos quedamos mirando las nubes pasar sobre las colinas un rato. Hay algo en esa calma que no encuentras en las ciudades.

Sinceramente, no esperaba que me gustara el raki — demasiados recuerdos malos de chupitos baratos en bares de estudiantes — pero en esta pequeña destilería fue distinto. El dueño nos mostró una prensa de vino antigua y se rió cuando intenté pronunciar “tsikoudia” correctamente (todavía no puedo). El almuerzo fue sencillo: tomates tan dulces que parecían fruta, queso salado, pan que dejaba harina en las manos. Alguien puso música de fondo, pero sobre todo comimos y charlamos de cosas sin importancia.

La última parada fue un taller de alfarería escondido en un pueblo que parecía sacado de una postal antigua. Las manos del alfarero se movían rápido; las mías no, pero a nadie le importó cuando mi cuenco se vino abajo. Es curioso cómo esos pequeños momentos se quedan más que cualquier foto — como el olor a barro o cómo María llamaba a todos “mi amigo”.