Nouvelle-Orléans : visite guidée du quartier français et du cimetière

4.79

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Comment est l’expérience ?

Je ne m’attendais pas à ce que la première chose qui me frappe à la Nouvelle-Orléans soit une odeur — café, pâte frite et une touche sucrée flottant par la fenêtre ouverte alors que notre mini-car s’arrêtait devant le Homewood Suites. Notre guide, Darnell, avait une voix qui vous captive même quand vous êtes à moitié endormi (ce qui était mon cas). Il nous montrait les maisons créoles et les shotgun houses en traversant le French Quarter — certaines avec la peinture qui s’écaille en pastel, d’autres si bien entretenues qu’on aurait dit un décor. J’ai aperçu une dame balayant son perron en chaussons ; elle nous a salués comme si elle savait qu’on était tous des touristes, mais ça ne la dérangeait pas.

On a ralenti à Jackson Square — Darnell a expliqué que c’est un monument historique national mais ce qui m’a surtout marqué, c’était le groupe de cuivres qui s’échauffait près de la grille et un gamin qui essayait de garder l’équilibre sur un banc en pierre. L’endroit vibrait d’énergie, même à peine 10h du matin. Ensuite, on a traversé Tremé (j’aurais aimé qu’on s’y attarde un peu plus), puis direction le Garden District où tout devient plus calme et verdoyant. Les maisons ressemblent à celles qu’on voit dans les vieux films — grandes vérandas, fer forgé partout. Darnell plaisantait en disant que certains les appellent encore « manoirs », mais lui a grandi dans le coin et ça lui semblait tout à fait normal.

Le moment fort pour moi — la raison pour laquelle j’avais réservé — c’était la balade à l’intérieur du cimetière St. Louis n°3. L’atmosphère a changé dès qu’on a franchi la grille ; l’air est devenu plus frais, avec cette odeur de craie des vieilles pierres. Notre guide nous a parlé des tombes hors-sol (apparemment à cause de la nappe phréatique — ça s’explique), et des histoires de familles enterrées ensemble depuis des générations. J’ai essayé de suivre du doigt un nom gravé profondément dans le marbre — c’était plus rugueux que ce que j’imaginais. Quelqu’un avait laissé une petite bouteille de rhum sur une tombe ; personne ne l’a touchée.

Je repense encore à ce silence dans le cimetière — la façon dont tout le monde baissait la voix sans qu’on sache vraiment pourquoi. Sur le chemin du retour, Darnell a demandé si quelqu’un avait des questions, mais la plupart regardaient simplement le lac Pontchartrain scintiller sous le pont. Voir la Nouvelle-Orléans comme ça — avec quelqu’un qui a grandi ici — ça reste gravé bien plus qu’une photo.