Crète : Dégustation de vin, huile d’olive, raki & déjeuner traditionnel

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Comment est l’expérience ?

Le van sentait légèrement le thym quand nous avons quitté Héraklion — ou peut-être était-ce simplement l’air du coin, je ne sais pas trop. Notre guide, Maria, nous a d’abord emmenés dans les oliveraies. Elle a vite attiré notre attention sur les troncs noueux (certains plus vieux que mon propre pays) et nous a fait écraser une feuille entre les doigts. Le moulin à huile était bruyant et un peu frais à l’intérieur ; je me souviens du cliquetis métallique des presses et du goût herbacé de l’huile fraîche sur le pain, presque piquant au fond de la gorge. Je n’avais jamais pris un « petit-déjeuner » pareil — tremper du pain dans l’huile pendant que l’oncle de quelqu’un versait un café corsé à côté.

Le domaine viticole était tenu par une famille qui semblait connaître tout le monde dans la vallée. Nous avons déambulé entre les rangées de vignes, la poussière collant à nos chaussures. Maria nous a expliqué que ces raisins poussaient ici depuis l’époque minoenne — elle le disait avec une telle simplicité, mais on sentait sa fierté. Cinq vins plus tard (j’ai préféré le blanc, même si j’ai un peu perdu le compte après le troisième), nous nous sommes assis sous les vignes, regardant les nuages glisser sur les collines. Il y a quelque chose dans ce calme qu’on ne retrouve pas en ville.

Je ne pensais pas aimer le raki, honnêtement — trop de mauvais souvenirs de shots bon marché dans les bars étudiants — mais dans cette petite distillerie, c’était différent. Le propriétaire nous a montré un ancien pressoir à vin et a ri quand j’ai essayé de prononcer « tsikoudia » correctement (je n’y arrive toujours pas). Le déjeuner était simple : des tomates si sucrées qu’on aurait dit des fruits, du fromage salé, du pain qui laissait de la farine sur les mains. Quelqu’un jouait de la musique en fond, mais surtout on mangeait et parlait de tout et de rien.

La dernière étape était un atelier de poterie niché dans un village qui semblait tout droit sorti d’une vieille carte postale. Les mains du potier allaient vite ; les miennes moins, mais personne ne s’est moqué quand mon bol s’est effondré sur le côté. C’est drôle comme ces petits moments restent plus gravés que n’importe quelle photo — comme l’odeur de l’argile ou la façon dont Maria appelait tout le monde « mon ami ».