Ubud : Balade au marché privé et cours de cuisine balinaise avec transfert

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Comment est l’expérience ?

À peine réveillés, Putu est arrivée devant notre guesthouse à Ubud, le sourire aux lèvres, nous invitant à monter dans sa petite voiture. Les rues étaient calmes, seuls quelques scooters passaient en ronronnant et des coqs chantaient au loin. Au marché de Pejeng, l’ambiance changeait complètement : les vendeurs criaient leurs prix, des enfants couraient entre les paniers de piments, et l’air était chargé d’odeurs de jacquier et de friture. J’ai essayé de demander du mangoustan (Li a ri quand j’ai tenté en bahasa — j’ai sûrement massacré le mot), mais Putu a juste cligné de l’œil et négocié pour nous. On a ramassé des poignées d’herbes que je ne connaissais pas. Elle m’a fait sentir une feuille — piquante, presque citronnée — en me disant que c’était bon contre les maux de tête.

Le trajet jusqu’à chez elle n’a duré que dix minutes, mais on avait l’impression d’avoir quitté le tumulte du monde. Sa cuisine est minuscule, avec deux plaques et une fenêtre qui donne sur son jardin luxuriant. On a coupé des aubergines ensemble pendant qu’elle racontait comment sa grand-mère préparait le sambal — il faut écraser les piments à la main sinon « la saveur devient paresseuse ». Mes bras ont vite fatigué (elle n’a pas été surprise). Puis, quand les épices ont touché la poêle — ail, gingembre, une note terreuse — une odeur est montée, celle de tous les plats que j’ai aimés sans jamais pouvoir les nommer.

Le déjeuner était simple : poisson grillé avec sauce pimentée, aubergines aux tomates, riz légèrement parfumé à la noix de coco. On a mangé assis en tailleur sur le sol, faute de table assez grande pour tous. Pendant le repas, elle partageait des histoires sur les cérémonies de sa famille — c’était moins un cours qu’un vrai moment de vie partagée. Je repense souvent à la vue depuis sa fenêtre : des bananiers qui bougent doucement, la lumière du soleil glissant sur les tuiles. Difficile d’expliquer pourquoi ça m’a marqué.