Bariloche: Privater Fliegenfischen-Ausflug & Patagonisches BBQ

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Wie ist das Erlebnis?

Ich hätte nicht gedacht, dass die Luft in Bariloche so frisch riecht – nach kaltem Wasser und Holzrauch. Der Morgen begann früh, und ich war noch etwas verschlafen, als unser Guide Martín uns abholte (er machte sich über mein müdes Gesicht lustig). Wir fuhren aus der Stadt hinaus, während die Sonne die Berge in goldenes Licht tauchte, Himmel und Berge leuchteten in Blau und Gold. Die Fahrt kam mir länger vor als sie war – ich starrte immer wieder auf die Flussbiegungen und dachte daran, wie weit weg von zu Hause ich war. Am Wasser angekommen, gab mir Martín Wathosen, die fast zu edel wirkten für jemanden, der noch nie eine Fliegenrute in der Hand hatte. Er zeigte mir, wie ich das Handgelenk richtig schnippen sollte – mein erster Wurf landete prompt im Gebüsch. Er lachte, aber nicht böse.

Der Limay-Fluss war viel ruhiger, als ich erwartet hatte. Es herrschte eine angenehme Stille, nur unterbrochen von Vogelgezwitscher und dem Plätschern des Wassers über die Steine. Irgendwann kam Martíns Schwester Lucía mit Kaffee und selbstgebackenem Brot dazu, das leicht nach Rauch schmeckte – sie erzählte, ihre Mutter habe es früh am Morgen gebacken. Anfangs waren meine Hände mit der Rolle noch ungeschickt, aber nach einer Weile vergisst man die Technik und schaut einfach zu, wie die Schnur auf der Strömung tanzt. Eine Stunde lang fing ich keinen Fisch, aber das störte mich kaum; dieses kalte Wasser macht einen auf eine gute Art wach.

Das Mittagessen gab’s unter schiefen Bäumen am Ufer – ein echtes patagonisches BBQ mit Steak, das auf einem Grill direkt vor Ort brutzelte. Das Fleisch war rauchig, saftig, leicht salzig – vielleicht etwas zu salzig? Aber zusammen mit dem Malbec, den sie in verschiedenen Gläsern einschenkten, passte es perfekt. Wir saßen auf Baumstämmen und tauschten Geschichten aus; Martín erzählte, wie sein Vater ihn hier als Kind ans Fischen herangeführt hatte. Ich versuchte „trucha“ auszusprechen wie er – er lachte über meinen Akzent, half mir aber geduldig. Nach dem Essen legte ich mich ins Gras und hörte den Gesprächen auf Spanisch zu, verstand nicht jedes Wort, fühlte mich aber irgendwie zuhause.

Den ganzen Tag fing ich nur eine kleine Forelle (Martín meinte, das sei „Glück“), aber ehrlich gesagt war das nicht das Wichtigste. Viel mehr bleiben die stillen Momente zwischen den Würfen im Kopf – das kalte Platschen, wenn der Stiefel abrutscht, oder wie das Licht am späten Nachmittag über den Fluss tanzt. Manchmal denke ich noch an das rauchige Brot oder daran, wie hier scheinbar jeder am Ufer jeden kennt.