Bariloche: Pesca a Mosca Privata e Pranzo con BBQ Patagonico

4.92

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Com’è l’esperienza?

Non mi aspettavo che l’aria a Bariloche avesse un profumo così intenso—una miscela di acqua fredda e fumo di legna. La mattina è iniziata presto, ero ancora un po’ assonnato quando la nostra guida, Martín, è venuto a prenderci (ha scherzato sul mio viso da sonnolento). Siamo usciti dalla città mentre il sole cominciava a illuminare le montagne, tutto dorato e blu. Il viaggio è sembrato più lungo di quanto fosse in realtà—non facevo che guardare le curve del fiume e pensare a quanto fossi lontano da casa. Arrivati all’acqua, Martín mi ha dato dei waders che sembravano troppo belli per uno che non aveva mai impugnato una canna da pesca a mosca. Mi ha mostrato come muovere il polso nel modo giusto—il mio primo lancio è finito in un cespuglio. Ha riso, ma senza cattiveria.

Il fiume Limay è più tranquillo di quanto immaginassi. C’è un silenzio quasi magico, rotto solo dal canto degli uccelli e dal rumore dell’acqua che scorre sulle pietre. A un certo punto, si è unita a noi Lucía, la sorella di Martín, con caffè e pane fatto in casa che sapeva leggermente di affumicato—ha detto che la mamma l’aveva preparato di prima mattina. All’inizio ero goffo con il mulinello, ma dopo un po’ ti dimentichi della tecnica e ti lasci trasportare dalla corrente della lenza. Non ho preso nulla per un’ora, ma non mi importava; c’è qualcosa nel stare in quell’acqua fredda che ti fa sentire vivo nel modo giusto.

Il pranzo è stato sotto alcuni alberi storti sulla riva—un vero barbecue patagonico con bistecche che sfrigolavano sulla griglia che avevano montato lì vicino. La carne era affumicata, succosa, salata—forse un po’ troppo? Ma si sposava bene con il Malbec che versavano in bicchieri diversi tra loro. Ci siamo seduti su tronchi e abbiamo scambiato storie; Martín ci ha raccontato di quando suo padre gli insegnava a pescare qui da bambino. Ho provato a dire “trucha” come faceva lui—ha riso del mio accento ma mi ha aiutato lo stesso. Dopo aver mangiato, mi sono sdraiato sull’erba e ho ascoltato le conversazioni in spagnolo intorno a me, senza capire tutto ma sentendomi stranamente a casa.

Ho preso solo una piccola trota in tutta la giornata (Martín ha insistito che era “fortunata”), ma onestamente non è quello che mi è rimasto impresso. Sono quei momenti di silenzio tra un lancio e l’altro—lo schizzo freddo quando lo stivale scivola o il modo in cui la luce si muove sul fiume nel tardo pomeriggio. A volte penso ancora a quel pane affumicato o a come tutti sembravano conoscersi lungo le rive.